Стихи моего сердца

Опал последний листик с ветки
Вечерний час. Луны монетка...
Иду навстречу своему
Добрейшему вечернему
Остатку дня. Мне тут сказали,
Что вечера полны печали...
Не правда. Вечер – это дом
С теплом и с чаем с молоком.
Под моросящий шорох капель
Из тучи выпавшим дождем
Целует землю – мой приятель
Радушный вечер. Фонарем
Под ноги светит: "не споткнись,
И сердцем бережно коснись
Тропинки, неба, тишины
И долгожданных выходных"...
Улыбка вместо слов ... Красиво...
Всему, что было...
Правда, мило?....

 

Вечер приходит, сеет по небу звёзды,
Свет его бледен, чтобы цвела луна...
Звук его бархатен, мягок, многоголосен,
Так выразительно ясен, что лгут слова...

Вечер велит молчать, различать и слушать
Шорох минут, глубину тайного родства
С тем, кто приходит вслух ничего не рушить,
С тем, кто уходит легко и не навсегда...

Вечер похож на исповедь, на молитву,
На мамины пальцы, скользящие в волосах...
Между ударами в сердце необратимо
Вечер пульсирует венками на висках...

 

Рассвет наступает откуда-то из высоты.
Слова не торопятся, что б не звучать впустую.
Так свет из частиц позолоты прядёт мосты
В зыбучую ночь глубокую и густую.

И эта картина намного красивее той,
Где тени кладёт мягкий спонж на усталые веки,
Где, кажется, будто бы нас заменить будет не кем,
В том месте, где нас обязательно пустят. Домой.

Рассвет - словно весть о забытой, благой и вечной...
А дальше - как выйдет, по выбранной, по человечьей...
Кому - не далече, рядом, кому на конечную.
До первых частиц позолоты, рождённых для встречи.

 

Я к равнодушию привыкнуть не могу,
Но время есть ещё...
Однажды я ... привыкну?
Нет!!!
Доброе в себе я берегу,
Его и так почти уж нет.

Предел достигнут
Чего-то хрупкого на страшном рубеже
Невозвратимости к былому... и остатка.

Там где отчаянно рвалось: ещё? УЖЕ?
Где жизнь отдать хотелось за....

В НЕРАВНОЙ СХВАТКЕ.

Я к равнодушию привыкнуть НЕ хочу.
Я не хочу!
А значит – я могу иначе...

Мне быть немодной в модном стайле -
по плечу
От равнодушия не требуя подачек....

 

Случился дождь. Случалось дежавю...
Письмо в почтовом ящике из детства...
Решительный ответ небытию...
Изящный вызов... Дождь... Не наглядеться...
Не надышаться... Чувства не унять...
Восторг спадающий, заоблачная щедрость...
Поэзии икона... Время вспять...
Всепроникающая преданность и верность...

 

Послание дождливое случилось
прочесть в один из дней. Шёл ливень проливной.
Казалось, капли хрусталя в писанье свились,
и обладали сердцем, памятью, душой.

Стучались в крышу, в подоконник, словно плача
о красоте, что людям больше не видна.
О неизменном, верном и о настоящем.
О том, что капля жизнью каждая полна.

Касаньем тонкой кисти импрессиониста
послание писалось на стекле.
О том, как нежностью невыплесканной с чистых
ладоней льётся к людям под ноги, к земле

Святая преданность. И в мире неизбежен
лишь взгляд очей, смотрящих неустанно вдаль...
О том, что мир любви бессмертен и безбрежен,
и ограничена гнетущая печаль...

 

Сумерки Оттепелью в плечах.
С привкусом лета брусничный чай.
Так своевременно, невзначай
Сумерки. Вечер. Январь. Встречай
Вызов на чистом листе. Февраль.
Нового года лик. Пастораль
Зимней унылости и весны.
А между ними - не в руку сны.
А между ними - рассветы дней
Цифрами меченных календарей,
А между ними - стихий обман
Линии жизни. Насквозь. В туман.
Сумерки. Вечер. Ночь. Утра дар.
Золото солнца на тротуар.
Несколько тысяч шагов. Должна.
Радость случайная так нежна...

 

Вечер приходит, сеет по небу звёзды,
Свет его бледен, чтобы цвела луна...
Звук его бархатен, мягок, многоголосен,
Так выразительно ясен, что лгут слова...

Вечер велит молчать, различать и слушать
Шорох минут, глубину тайного родства
С тем, кто приходит вслух ничего не рушить,
С тем, кто уходит легко и не навсегда...

Вечер похож на исповедь, на молитву,
На мамины пальцы, скользящие в волосах...
Между ударами в сердце необратимо
Вечер пульсирует венками на висках...

 

Ну кто сказал тебе, что жизнь твоя не так
случилась, как могла бы быть?
Ты лучше вспомни моменты лучшие.
Они в простых вещах
и на своих местах.
Моменты переломные -
нужны как воздух лёгким, как дожди земле,
как время прошлому, что стало настоящим,
как пальцы клавишам, как музыка струне...
Как ты и жизни дар, с тобой происходящий ...

 

А может быть, ты - всё еще такая же,
как много долгих лет тому назад?
"Старинную французскую" по клавишам
играющая маме... А в глазах -

всё то же небо бухты Карантинной,
всё то же море, солнце и сирень
в пять лепестков - твой талисман былинный...
И пионерская пилотка набекрень...

И те же камни, по которым ноги
бежали, как по нотам детства,
наизусть,
что б прыгать в море с валунов высоких
И знать наверняка: "я не боюсь"...

Там ... Между прошлой "ты" и настоящей -
есть бесконечное, как древний Херсонес...
Родное, тихое, с тобою говорящее,
что не взорвать, не захватить!
И там...
И здесь...

 

Прочитай за панцирем одежды
Исступленье плачущей души,
Крик мольбы о помощи, надежды
Луч последний. Узел развяжи,
Магистраль артерии стянувший,
Вдох сдавивший. Прочитай в словах
Брани и хулы, перечеркнувших
Жизни голос. Он в твоих руках.
Пусть он, проклиная, смотрит зверем.
Не поддайся побужденью мстить.
Трудно свет найти во тьме пещерной.
Не искать его — двоих сгубить.
Прочитай себя в другом. Ты сможешь!
Не за приз, за маленькую жизнь,
Ту, что в нас. Ты этим преумножишь
Ее силу.
Видь!
Не отвернись!

 

Всю жизнь свою он спорил и кричал в пустое небо:
— Бог, не молчи! Заговори! Твое молчание слепо!
Зачем не запретишь мне лгать, блудить и ненавидеть,
Грешить, ошибки совершать? Нуждаюсь я в защите...

Так жизнь прошла его... Старик затих, не в силах больше
Кричать. И вдруг услышал всхлип внутри себя... О Боже!
Там, в сердце, в тёмном уголке, прижав к груди ладони,
Сидел Господь... А на щеке – слеза... Вот-вот обронит.

— Ты плачешь о моих грехах?
— От радости я плачу.
Бог вытер слёзы. А в глазах – улыбка:
— ты незрячим
Был эти семь десятков лет, а я все ждал и верил,
Что в тишине услышишь свет – лекарство от потери...

И злость на недругов, врагов ослабла, растворилась
В родных объятиях берегов всё, что всю жизнь копилось.
Старик молчал. И Голос с ним путь воскрешал к истокам.
— Я с нежеланием своим боролся, а не с Богом.

 

Там нет оружия, нет власти принуждения
И каждый вдох там — отданный престол.
Там делят Свет без боли истощения.
Так хлеб последний отдают на общий стол.

Святое там – не копится, а льётся
В ладони ближнего. Там верят, помнят, ждут,
Пока потерянный в Дом братский не вернётся,
Не запирая дверь.
Там для других живут...

 

Песня, на мои стихи. Музыка написана с помощью ИИ




Когда не станет интернета,
Я опрокину взор наверх...
И может быть от туда сверху
Ко мне опустится конверт...
Когда не станет интернета,
Я опрокину взор наверх...
Туда, где белые конверты
Летят с небес, как первый снег.
Как первый стих летит к влюблённым,
Как первый робкий поцелуй,
Из глубины души прочтённым
Вдруг стался... Сердце, продиктуй
Следы свидетельств жизни. Чувства...
Светильник. Вечер. Стол. Окно.
Чернило о бумагу... Хрустом
Ложится, музыкой в письмо.
Мгновениями долгих пауз,
Замедленностью тёплых слов,
Деталей адреса касаясь,
Живёт письмо...
А в нём — любовь.
А в нём — следы от человека,
И даже клякса на полях —
Свидетельство о чём-то веском,
О подлинности артефакт...
В письме вмещается неделя,
А то и месяц. Даже год.
Мы будто бы осиротели...
И вместо писем - QR код...
Когда не станет интернета,
Я опрокину взор наверх...
И может быть от туда сверху
Ко мне опустится конверт...

 

А ты представь, что было б, если б ты не был
той мимолетностью мгновения живого,
когда б не радовался или не любил,
не видел неба цвета черно-вороного
с мерцанием вкраплений серебра,
рассыпанного так в неповторимость, что и не верится...
Как много есть добра среди вражды людской...
Как жить — необходимость,
так замечать в привычном — то, что никогда
не остаётся на одном и том же месте...
И снова вечер обнимает города,
и свет предутренний так искренен и честен...

 

Столько о духовности написано,
Сколько вод речных в моря впадало...
Завтра новый день начнется сызнова,
Что сегодня жизнь мне рассказала?

Летом на траве росы горошиной,
Зимним днем, трескучими морозами,
Слов на ветер вереницей брошенной,
Странными, как сны метаморфозами,

Зёрнами из темноты проросшими,
Листьями на тротуар опавшими,
Золотыми, зрелыми колосьями,
И людьми, беды не избежавшими...

Длятся войны... Рвётся небо от ракет
Только как из веры клеммы выдернуть?
Невозможно обесточить жизни свет,
Из любви любовь свою не вычеркнуть...

Не выходит стать разочарованной,
Раз уж угораздило родиться,
Горевать, когда не отгорёвано,
Встретив радость, из неё напиться...

Может чувствам чувствовать доверено,
Вдруг родиться здесь - на небе очередь?
Сколько по земле людей рассеяно...
Мы, наверно, сыновья и дочери
Доброго, большого, сокровенного
Явленного в тайне одиночества,
Преданного нам и неизменного
В Слове, в откровении, в пророчестве...

Верю - каждый миг - не в холостую...
Доверяю, радуюсь - люблю...
Принимаю многое, тоскую,
Отпускаю...
И благодарю...

Ни чему сама не научилась.
В радости жила или в беде
Благодарность Богу - Божья милость.
И истинная правда
о себе.

 

Простите. Снова про любовь...

Звучит кощунственно немного...
Так много катастроф. Костров
Над крышами домов и смога...
Так много сожжено мостов...

Простите. Просто. Про любовь...

Её, мне кажется, так мало,
Не копий, а оригинала,
Что слово словом быть устало
В разрывах с линии фронтов...

Как трудно всё же... Про любовь...

Она под скальпелем хирурга,
Зажмурившись, без маникюра,
Под пылью серой штукатурки...
Огрызком в тайны дневников:
Ну, как ты там, моя любовь?

 

Посвящается всем тем, кто защищал нас, кто погиб и кто вернулся с Победой!
Посвящается всем, кого мы любим, в кого верим и кого очень ждем домой.
Пусть эти слова станут оберегом для каждого, кто сейчас в пути или на посту.

Сильные, храбрые, грешные,
Строгие, странные, нежные,
Чувственные и ранимые,
Наши родные, любимые
Воины, молодцы, соколы
Ясные, светлоокие,
Финисты сизокрылые,
Всеми своими силами
Выдюжьте! Мы за вами
Жизнями и слезами,
Молитвами и стихами,
Душами и сердцами,
Матери и невесты
Жёны, подруги, сестры,
Близко ли вы, далеко ли
Ангел Хранитель - около.
Ждем вас и любим преданно
Верностью заповеданной
Здесь на земле березовой
Умытой рассветными росами
С Хлебом душистым, с цветами
Выплаканными глазами
Лишь бы вы живы остались.
Мы верили в вас и дождались.

 

Вечер сегодня особенно мудр
Не произнёс ни слова.
Светел прозрачен смотрится внутрь
Доброго дня выходного...

То же окно, а за ним - тот же свет:
Бежево - злато - лиловый...
Вечер как будто вот-вот зацветет
Запахом терпко - вишневым...

Станет навеивать что-то вполне
Близкое и родное
Чай и стихи... Драгоценны вдвойне...
Счастье... Так вот ты какое?