Друзья, давайте сюда собирать истории, рассказы, вообщем, все, что вас не оставляет равнодушным. Звонок раздался, когда Андрей Петрович потерял уже всякую надежду. — Здравствуйте, я по объявлению. Вы даёте уроки литературы? Андрей Петрович вгляделся в экран видеофона. Мужчина под тридцать. Строго одет — костюм, галстук. Улыбается, но глаза серьёзные. У Андрея Петровича ёкнуло под сердцем, объявление он вывешивал в сеть лишь по привычке. За десять лет было шесть звонков. Трое ошиблись номером, ещё двое оказались работающими по старинке страховыми агентами, а один попутал литературу с лигатурой. — Д-даю уроки, — запинаясь от волнения, сказал Андрей Петрович. — Н-на дому. Вас интересует литература? — Интересует, — кивнул собеседник. — Меня зовут Максим. Позвольте узнать, каковы условия. «Задаром!» — едва не вырвалось у Андрея Петровича. — Оплата почасовая, — заставил себя выговорить он. — По договорённости. Когда бы вы хотели начать? — Я, собственно… — собеседник замялся. — Первое занятие бесплатно, — поспешно добавил Андрей Петрович. — Если вам не понравится, то… — Давайте завтра, — решительно сказал Максим. — В десять утра вас устроит? К девяти я отвожу детей в школу, а потом свободен до двух. — Устроит, — обрадовался Андрей Петрович. — Записывайте адрес. — Говорите, я запомню. В эту ночь Андрей Петрович не спал, ходил по крошечной комнате, почти келье, не зная, куда девать трясущиеся от переживаний руки. Вот уже двенадцать лет он жил на нищенское пособие. С того самого дня, как его уволили. — Вы слишком узкий специалист, — сказал тогда, пряча глаза, директор лицея для детей с гуманитарными наклонностями. — Мы ценим вас как опытного преподавателя, но вот ваш предмет, увы. Скажите, вы не хотите переучиться? Стоимость обучения лицей мог бы частично оплатить. Виртуальная этика, основы виртуального права, история робототехники — вы вполне бы могли преподавать это. Даже кинематограф всё ещё достаточно популярен. Ему, конечно, недолго осталось, но на ваш век… Как вы полагаете? Андрей Петрович отказался, о чём немало потом сожалел. Новую работу найти не удалось, литература осталась в считанных учебных заведениях, последние библиотеки закрывались, филологи один за другим переквалифицировались кто во что горазд. Пару лет он обивал пороги гимназий, лицеев и спецшкол. Потом прекратил. Промаялся полгода на курсах переквалификации. Когда ушла жена, бросил и их. Сбережения быстро закончились, и Андрею Петровичу пришлось затянуть ремень. Потом продать аэромобиль, старый, но надёжный. Антикварный сервиз, оставшийся от мамы, за ним вещи. А затем… Андрея Петровича мутило каждый раз, когда он вспоминал об этом — затем настала очередь книг. Древних, толстых, бумажных, тоже от мамы. За раритеты коллекционеры давали хорошие деньги, так что граф Толстой кормил целый месяц. Достоевский — две недели. Бунин — полторы. В результате у Андрея Петровича осталось полсотни книг — самых любимых, перечитанных по десятку раз, тех, с которыми расстаться не мог. Ремарк, Хемингуэй, Маркес, Булгаков, Бродский, Пастернак… Книги стояли на этажерке, занимая четыре полки, Андрей Петрович ежедневно стирал с корешков пыль. «Если этот парень, Максим, — беспорядочно думал Андрей Петрович, нервно расхаживая от стены к стене, — если он… Тогда, возможно, удастся откупить назад Бальмонта. Или Мураками. Или Амаду». Пустяки, понял Андрей Петрович внезапно. Неважно, удастся ли откупить. Он может передать, вот оно, вот что единственно важное. Передать! Передать другим то, что знает, то, что у него есть. Максим позвонил в дверь ровно в десять, минута в минуту. — Проходите, — засуетился Андрей Петрович. — Присаживайтесь. Вот, собственно… С чего бы вы хотели начать? Максим помялся, осторожно уселся на край стула. — С чего вы посчитаете нужным. Понимаете, я профан. Полный. Меня ничему не учили. — Да-да, естественно, — закивал Андрей Петрович. — Как и всех прочих. В общеобразовательных школах литературу не преподают почти сотню лет. А сейчас уже не преподают и в специальных. — Нигде? — спросил Максим тихо. — Боюсь, что уже нигде. Понимаете, в конце двадцатого века начался кризис. Читать стало некогда. Сначала детям, затем дети повзрослели, и читать стало некогда их детям. Ещё более некогда, чем родителям. Появились другие удовольствия — в основном, виртуальные. Игры. Всякие тесты, квесты… — Андрей Петрович махнул рукой. — Ну, и конечно, техника. Технические дисциплины стали вытеснять гуманитарные. Кибернетика, квантовые механика и электродинамика, физика высоких энергий. А литература, история, география отошли на задний план. Особенно литература. Вы следите, Максим? — Да, продолжайте, пожалуйста. — В двадцать первом веке перестали печатать книги, бумагу сменила электроника. Но и в электронном варианте спрос на литературу падал — стремительно, в несколько раз в каждом новом поколении по сравнению с предыдущим. Как следствие, уменьшилось количество литераторов, потом их не стало совсем — люди перестали писать. Филологи продержались на сотню лет дольше — за счёт написанного за двадцать предыдущих веков. Андрей Петрович замолчал, утёр рукой вспотевший вдруг лоб. — Мне нелегко об этом говорить, — сказал он наконец. — Я осознаю, что процесс закономерный. Литература умерла потому, что не ужилась с прогрессом. Но вот дети, вы понимаете… Дети! Литература была тем, что формировало умы. Особенно поэзия. Тем, что определяло внутренний мир человека, его духовность. Дети растут бездуховными, вот что страшно, вот что ужасно, Максим! — Я сам пришёл к такому выводу, Андрей Петрович. И именно поэтому обратился к вам. — У вас есть дети? — Да, — Максим замялся. — Двое. Павлик и Анечка, погодки. Андрей Петрович, мне нужны лишь азы. Я найду литературу в сети, буду читать. Мне лишь надо знать что. И на что делать упор. Вы научите меня? — Да, — сказал Андрей Петрович твёрдо. — Научу. Он поднялся, скрестил на груди руки, сосредоточился. — Пастернак, — сказал он торжественно. — Мело, мело по всей земле, во все пределы. Свеча горела на столе, свеча горела… — Вы придёте завтра, Максим? — стараясь унять дрожь в голосе, спросил Андрей Петрович. — Непременно. Только вот… Знаете, я работаю управляющим у состоятельной семейной пары. Веду хозяйство, дела, подбиваю счета. У меня невысокая зарплата. Но я, — Максим обвёл глазами помещение, — могу приносить продукты. Кое-какие вещи, возможно, бытовую технику. В счёт оплаты. Вас устроит? Андрей Петрович невольно покраснел. Его бы устроило и задаром. — Конечно, Максим, — сказал он. — Спасибо. Жду вас завтра. — Литература – это не только о чём написано, — говорил Андрей Петрович, расхаживая по комнате. — Это ещё и как написано. Язык, Максим, тот самый инструмент, которым пользовались великие писатели и поэты. Вот послушайте. Максим сосредоточенно слушал. Казалось, он старается запомнить, заучить речь преподавателя наизусть. — Пушкин, — говорил Андрей Петрович и начинал декламировать. «Таврида», «Анчар», «Евгений Онегин». Лермонтов «Мцыри». Баратынский, Есенин, Маяковский, Блок, Бальмонт, Ахматова, Гумилёв, Мандельштам, Высоцкий… Максим слушал. — Не устали? — спрашивал Андрей Петрович. — Нет-нет, что вы. Продолжайте, пожалуйста. День сменялся новым. Андрей Петрович воспрянул, пробудился к жизни, в которой неожиданно появился смысл. Поэзию сменила проза, на неё времени уходило гораздо больше, но Максим оказался благодарным учеником. Схватывал он на лету. Андрей Петрович не переставал удивляться, как Максим, поначалу глухой к слову, не воспринимающий, не чувствующий вложенную в язык гармонию, с каждым днём постигал её и познавал лучше, глубже, чем в предыдущий. Бальзак, Гюго, Мопассан, Достоевский, Тургенев, Бунин, Куприн. Булгаков, Хемингуэй, Бабель, Ремарк, Маркес, Набоков. Восемнадцатый век, девятнадцатый, двадцатый. Классика, беллетристика, фантастика, детектив. Стивенсон, Твен, Конан Дойль, Шекли, Стругацкие, Вайнеры, Жапризо. Однажды, в среду, Максим не пришёл. Андрей Петрович всё утро промаялся в ожидании, уговаривая себя, что тот мог заболеть. Не мог, шептал внутренний голос, настырный и вздорный. Скрупулёзный педантичный Максим не мог. Он ни разу за полтора года ни на минуту не опоздал. А тут даже не позвонил. К вечеру Андрей Петрович уже не находил себе места, а ночью так и не сомкнул глаз. К десяти утра он окончательно извёлся, и когда стало ясно, что Максим не придёт опять, побрёл к видеофону. — Номер отключён от обслуживания, — поведал механический голос. Следующие несколько дней прошли как один скверный сон. Даже любимые книги не спасали от острой тоски и вновь появившегося чувства собственной никчемности, о котором Андрей Петрович полтора года не вспоминал. Обзвонить больницы, морги, навязчиво гудело в виске. И что спросить? Или о ком? Не поступал ли некий Максим, лет под тридцать, извините, фамилию не знаю? Андрей Петрович выбрался из дома наружу, когда находиться в четырёх стенах стало больше невмоготу. — А, Петрович! — приветствовал старик Нефёдов, сосед снизу. — Давно не виделись. А чего не выходишь, стыдишься, что ли? Так ты же вроде ни при чём. — В каком смысле стыжусь? — оторопел Андрей Петрович. — Ну, что этого, твоего, — Нефёдов провёл ребром ладони по горлу. — Который к тебе ходил. Я всё думал, чего Петрович на старости лет с этой публикой связался. — Вы о чём? — у Андрея Петровича похолодело внутри. — С какой публикой? — Известно с какой. Я этих голубчиков сразу вижу. Тридцать лет, считай, с ними отработал. — С кем с ними-то? — взмолился Андрей Петрович. — О чём вы вообще говорите? — Ты что ж, в самом деле не знаешь? — всполошился Нефёдов. — Новости посмотри, об этом повсюду трубят. Андрей Петрович не помнил, как добрался до лифта. Поднялся на четырнадцатый, трясущимися руками нашарил в кармане ключ. С пятой попытки отворил, просеменил к компьютеру, подключился к сети, пролистал ленту новостей. Сердце внезапно зашлось от боли. С фотографии смотрел Максим, строчки курсива под снимком расплывались перед глазами. «Уличён хозяевами, — с трудом сфокусировав зрение, считывал с экрана Андрей Петрович, — в хищении продуктов питания, предметов одежды и бытовой техники. Домашний робот-гувернёр, серия ДРГ-439К. Дефект управляющей программы. Заявил, что самостоятельно пришёл к выводу о детской бездуховности, с которой решил бороться. Самовольно обучал детей предметам вне школьной программы. От хозяев свою деятельность скрывал. Изъят из обращения… По факту утилизирован…. Общественность обеспокоена проявлением… Выпускающая фирма готова понести… Специально созданный комитет постановил…». Андрей Петрович поднялся. На негнущихся ногах прошагал на кухню. Открыл буфет, на нижней полке стояла принесённая Максимом в счёт оплаты за обучение початая бутылка коньяка. Андрей Петрович сорвал пробку, заозирался в поисках стакана. Не нашёл и рванул из горла. Закашлялся, выронив бутылку, отшатнулся к стене. Колени подломились, Андрей Петрович тяжело опустился на пол. Коту под хвост, пришла итоговая мысль. Всё коту под хвост. Всё это время он обучал робота. Бездушную, дефективную железяку. Вложил в неё всё, что есть. Всё, ради чего только стоит жить. Всё, ради чего он жил. Андрей Петрович, превозмогая ухватившую за сердце боль, поднялся. Протащился к окну, наглухо завернул фрамугу. Теперь газовая плита. Открыть конфорки и полчаса подождать. И всё. Звонок в дверь застал его на полпути к плите. Андрей Петрович, стиснув зубы, двинулся открывать. На пороге стояли двое детей. Мальчик лет десяти. И девочка на год-другой младше. — Вы даёте уроки литературы? — глядя из-под падающей на глаза чёлки, спросила девочка. — Что? — Андрей Петрович опешил. — Вы кто? — Я Павлик, — сделал шаг вперёд мальчик. — Это Анечка, моя сестра. Мы от Макса. — От… От кого?! — От Макса, — упрямо повторил мальчик. — Он велел передать. Перед тем, как он… как его… — Мело, мело по всей земле во все пределы! — звонко выкрикнула вдруг девочка. Андрей Петрович схватился за сердце, судорожно глотая, запихал, затолкал его обратно в грудную клетку. — Ты шутишь? — тихо, едва слышно выговорил он. — Свеча горела на столе, свеча горела, — твёрдо произнёс мальчик. — Это он велел передать, Макс. Вы будете нас учить? Андрей Петрович, цепляясь за дверной косяк, шагнул назад. — Боже мой, — сказал он. — Входите. Входите, дети.
Спасибо, Наташа! Трудно сказать, что при чтении получило большее воздействие - мысленная сфера или эмоциональная. Скажу только - воздействие сильное. Извечный вопрос - как сопротивляться био-роботам, этим всё более размножающимся двуногим ходячим мертвецам... "Свеча горела..." - Пусть не погаснет!
А я,честно говоря, не поняла: в чем идея? Робот Максим оказался более "духовным", чем родители этих детей. Но может ли "бездуховное" человечество создать более духовных, чем сами роботов? И, если "да", то нам стоит их опасаться.... Или через них человечество будет возвращаться к духовности?!
Ни-ко-гда. Сейчас в инете полно сообщений о тех чудесах, что могут творить роботы нового поколения, только термин "духовность" к ним абсолютно неприменим - у машины нет Высших принципов. Так что, опасаться нечего.
Наталья, спасибо Вам за рассказ! Я думаю суть не в роботе. Скорее в детях, в возможности возрождения, для которой нужен толчок. В данном случае робот, а по сути кто-то неравнодушный, горящий, кто сможет зажечь других.
Согласна с Katulya: дело в детях. А робот, как понимаю, символ возродившегося духа. Бездушная машина - плотская личность земная - осознала весь ужас бездуховности жизни и устремилась к знаниям духовным (здесь к литературе - один из видов деятельности духа, сердца, сознания). Устремилась для того, чтобы пробудить дух в детях, тех, кому жить в Будущем. И, как видим из финала, дух преуспел - сумел этот дух пробудить дух детей до своей гибели и несмотря на непонимание и неприятия его действий родителями и всем обществом .
Благодарю всех за обсуждение. Итак, бездушная машина робот - это плотская очень приземленная личность. Не поспоришь... Но, по притче именно Макс дает толчок к пробуждению духовности детей?.. И, если полностью доверять автору, то такие роботы-машины все-таки возможны. И тогда они, эти роботы- машины, заменят живых роботов. Главное - какая программа будет в них заложена!
Романтик писал/а: Правильно. Никакого противоречия. Если считать, что Макс - личность, живущая ныне, то только она и способна осознать, что чего-то еще для полной и счастливой жизни не хватает, хотя живёт ведь в довольстве. Помните, чем он расплачивается с учителем? Продукты, одежда, бытовая техника - те блага, которые так любит тело, плоть. И если он может ими платить, значит их уже в переизбытке, коль хозяева так долго не замечали их исчезновения. Только сам человек (воплотившаяся личность) способен осознать в себе еще что-то помимо тела - дух свой. И только он сам может начать питать его. Здесь, в рассказе - через литературу. Каждый сам куёт свой путь. И путь это нужен духу, а не телу.
Да, Рунгуна, ваша точка зрения, что бездуховный человек - "живой робот"- вдруг когда-то осознает, что ему чего-то еще не хватает (знаний, литературы, музыки...),и он пойдет по пути духовного поиска. :book: Моя точка зрения, что когда-то могут появиться и мыслящие роботы-машины. А, если в их программе будет заложен интерес к расширению знания, то они тоже будут искать эти знания. И передавать детям, за которыми они ухаживают. А уж у детей будет возрастать духовность. Я думаю, что для развития человечества, вполне вероятны и приемлемы оба эти пути.
Романтик писала: Не совсем с Вами согласна. Думаю, для развития человечества нужно всё же развиваться самому человечеству, а не робототехнике.
Такая небольшая, но трогательная история. Мой папа – лучший папа, о котором можно только мечтать. Для мамы он прекрасный любящий муж, для меня заботливый отец, не пропустивший ни одного моего футбольного матча, плюс он отличный хозяин в доме. Сегодня утром я полезла за плоскогубцами в ящик с инструментами отца и нашла там старую записку. Это была страница из его дневника. Запись была сделана ровно за месяц до моего рождения, в ней говорилось “Я алкоголик с криминальным прошлым, которого выгнали из колледжа, но ради своей еще не родившейся дочери я изменюсь и стану лучшим отцом в мире. Я стану для нее тем папой, которого у меня никогда не было.” Я не знаю, как он это сделал, но он это сделал.
Так , как он - это все же сделал , он действительно Спасибо за рассказ , действительно - как незаметно , игрушки сего мира и технический прогресс, вытеснили какие то светлые устои животворной почвы , на которой взращивались души .
Да, Эдвард, я тоже долго думала, как он это сделал. Наверное в этом человеке, слава Богу, еще не умерла любовь. И именно любовь, к еще не рожденному ребенку, его смогла переплавить.
путник писал/а: Очень провокационный вопрос Вы задаёте, путник. Чтобы придти к духовности, надо к этому все-таки идти. Конечно, путей подъёма на гору духа множество. Но все-таки на эту гору надо стремиться подняться. А это значит – идти за теми, кто делает то же самое. Конечно, джины тоже строят храмы (говорим здесь, естественно, о храме духа человеческого). Но помогают они этому строительству несознательно. Думаю, сознательное устремление джина храм именно разрушить, помешать восхождению. Например, громоздя на пути всевозможные препятствия. Ибо невдомек джину, что преодолевая препятствия, сила духа только крепнет. Скажите, а почему Вы задали свой вопрос в этой теме? Вы связываете его с представленными выше рассказами? Если так, то тогда, наверное, я не совсем верно ответила на Ваш вопрос.
История из жизни. Aвторa не знаю. Взято из Интернета. История, действительно, поучительная. Меня везли на кресле по коридорам областной больницы. - Куда? - спросила одна медсестра другую... - Может, не в отдельную, может, в общую? Я заволновалась. - Почему же в общую, если есть возможность в отдельную? Сёстры посмотрели на меня с таким искренним сочувствием, что я несказанно удивилась. Это уже потом я узнала, что в отдельную палату переводили умирающих, чтобы их не видели остальные. - Врач сказала, в отдельную, - повторила медсестра. Я успокоилась. А когда очутилась на кровати, ощутила полное умиротворение уже только от того, что никуда не надо идти, что я уже никому ничего не должна и вся ответственность моя сошла на нет. Я ощущала странную отстраненность от окружающего мира, и мне было абсолютно все равно, что в нём происходит. Меня никто и ничто не интересовал. Я обрела право на отдых. И это было хорошо. Я осталась наедине с собой, со своей душой, со своей жизнью. Только Я и Я. Ушли проблемы, ушла суета и важные вопросы. Вся эта беготня за сиюминутным казалась настолько мелкой по сравнению с Вечностью, с Жизнью и Смертью, с тем неизведанным, что ждёт там, за небытием... И тогда забурлила вокруг настоящая Жизнь! Оказывается это так здорово: пение птиц по утрам, солнечный луч, ползущий по стене над кроватью, золотистые листья дерева, машущего мне в окно, глубинно-синее осеннее небо, шумы просыпающего города - сигналы машин, цоканье спешащих каблучков по асфальту, шуршание падающих листьев... Господи, как замечательна Жизнь! А я только сейчас это поняла... - Ну и пусть, - сказала я себе. – Но ведь поняла же. И у тебя есть ещё пара дней, чтобы насладиться ею и полюбить всем сердцем. Охватившее меня ощущение свободы и счастья требовало выхода, и я обратилась к Богу, ведь Он был ко мне уже ближе всех. - Господи! - радовалась я. - Спасибо Тебе за то, что Ты дал мне возможность понять как прекрасна Жизнь, и полюбить её. Пусть перед смертью, но я узнала, как замечательно жить! Меня заполняло состояние спокойного счастья, умиротворения, свободы и звенящей высоты одновременно. Мир звенел и переливался золотым светом Божественной Любви. Я ощущала эти мощные волны её энергии. Казалось, Любовь стала плотной и в то же время мягкой и прозрачной, как океанская волна. Она заполнила всё пространство вокруг, и даже воздух стал яжёлым и не сразу поступал в лёгкие, а втекал медленной, пульсирующей струёй. Мне казалось, что всё, что я видела, заполнялось этим золотым светом и энергией. Я Любила! И это было подобно слиянию мощи органной музыки Баха и летящей ввысь мелодии скрипки. Отдельная палата и диагноз "острый лейкоз 4-ой степени", а также признанное врачом необратимое состояние организма имели свои преимущества. К умирающим пускали всех и в любое время. Родным предложили вызвать близких на похороны, и ко мне потянулась вереница скорбящих родственников. Я понимала их трудности: о чём говорить с умирающим человеком? Который, тем более, об этом знает... Мне было смешно смотреть на их растерянные лица. Я радовалась: когда бы я ещё увидела их всех? А больше всего на свете мне хотелось поделиться с ними Любовью к Жизни - ну разве можно не быть счастливым просто оттого, что живёшь? Я веселила родных и друзей как могла: рассказывала анекдоты, истории из жизни. Все, слава Богу, хохотали и прощание проходило в атмосфере радости и довольства. Где-то на третий день мне надоело лежать, я начала гулять по палате, сидеть у окна. За сим занятием и застала меня врач, закатив истерику, что мне нельзя вставать. Я искренне удивилась. - Это что-то изменит? - Нет, - теперь растерялась врач. - Но Вы не можете ходить. - Почему? - У Вас анализы трупа. Вы и жить не можете, а Вы вставать начали. Прошёл отведённый мне максимум - четыре дня. Я не умирала, а с аппетитом лопала колбасу и бананы. Мне было хорошо, а врачу было плохо: она ничего не понимала. Анализы не менялись, кровь капала едва розового цвета, а я начала выходить в холл смотреть телевизор. Врача было жалко. А Любовь требовала радости окружающих. - Доктор, а какими вы хотели бы видеть эти анализы? - Ну, хотя бы такими. Она быстро написала на листочке какие-то буквы и цифры. Я ничего не поняла, но внимательно прочитала. Врач посмотрела на меня, что-то пробормотала и ушла. В 9 утра она ворвалась ко мне в палату с криком: - Как вы это делаете!? - ЧТО я делаю ??? - Анализы! Они такие, как я вам написала! - Ааа... Откуда я знаю? Да и какая, на фиг, разница… Лафа кончилась. Меня перевели в общую палату. Родственники уже попрощались и ходить перестали. В палате находились ещё пять женщин. Они лежали, уткнувшись в стену, и мрачно, молча и активно умирали... Я выдержала три часа. Моя Любовь начала задыхаться. Надо было срочно что-то делать. Выкатив из-под кровати арбуз, я затащила его на стол, нарезала и громко сообщила: - Арбуз снимает тошноту после химиотерапии. По палате поплыл запах свежего снега. К столу неуверенно подтянулись остальные. - И правда снимает? - Угу, - со знанием дела подтвердила я, подумав: "А хрен его знает". Арбуз сочно захрустел. - И правда, прошло, - сказала та, что лежала у окна и ходила на костылях. - И у меня. И у меня, - радостно подтвердили остальные. - Вот, - удовлетворённо закивала я в ответ. - А вот случай у меня один раз был... А анекдот про это знаешь? В два часа ночи к нам в палату заглянула медсестра и возмутилась: - Вы когда ржать перестанете? Вы же всему этажу спать не даёте! Через три дня врач нерешительно попросила меня: - А Вы не могли бы перейти в другую палату? - Зачем? - В этой палате у всех улучшилось состояние. А в соседней много тяжёлых... - Нет!!! - закричали мои соседки. - Не отпустим! Не отпустили. Только в нашу палату потянулись соседи – просто посидеть, поболтать, посмеяться... И я понимала почему. Просто в нашей палате жила Любовь. Она окутывала каждого золотистой волной, и всем становилось уютно и спокойно. Особенно мне нравилась девочка-башкирка лет шестнадцати в белом платочке, завязанном на затылке узелком. Торчащие в разные стороны концы платочка делали её похожей на зайчонка. У неё был рак лимфоузлов, и мне казалось, что она не умеет улыбаться. А через неделю я увидела, какая у неё обаятельная и застенчивая улыбка. А когда она сказала, что лекарство начало действовать и она выздоравливает, мы устроили праздник, накрыв шикарный стол, который увенчивали бутылки с кумысом, от которого мы быстро забалдели, а потом перешли к танцам. Пришедший на шум дежурный врач сначала ошалело смотрел на нас, а потом сказал: - Я тридцать лет здесь работаю ... но такое вижу в первый раз. Развернулся и ушёл. Мы долго смеялись, вспоминая выражение его лица. Было хорошо. Я читала книжки, писала стихи, смотрела в окно, общалась с соседками, гуляла по коридору и так ЛЮБИЛА всё, что видела : книгу, компот, соседку, машину во дворе за окном, старое дерево. Мне кололи витамины (надо же было что-то колоть). Врач со мной почти не разговаривала, только странно косилась проходя мимо, и через три недели тихо сказала: - Гемоглобин у Вас на 20 единиц больше нормы здорового человека... Не надо его больше повышать. Казалось, она за что-то сердится на меня. По идее, получалось, что она дура и ошиблась с диагнозом... но быть этого никак не могло, и это она тоже знала. А однажды она мне пожаловалась: - Я не могу Вам подтвердить диагноз. Ведь Вы выздоравливаете, хотя Вас никто не лечит. А этого не может быть... - А какой у меня диагноз? - Я ещё не придумала, - тихо ответила она и ушла. Когда меня выписали, врач призналась: - Так жалко, что Вы уходите, у нас ещё много тяжёлых... Из нашей палаты выписались все. А по отделению смертность в этом месяце сократилась на 30%... Жизнь продолжалась. Только взгляд на неё становился другим. Казалось, что я начала смотреть на мир сверху и потому изменился масштаб происходящего, а смысл жизни оказался таким простым и доступным. Надо просто научиться любить - и тогда твои возможности станут безграничными, и все желания сбудутся, если ты, конечно, будешь эти желания формировать с Любовью и никого не будешь обманывать, не будешь завидовать, обижаться и желать кому-то зла. Так всё просто и так всё сложно... Ведь это правда, что «Бог есть Любовь!»
Приведенную выше историю можно назвать так: ЛЮБОВЬ ТВОРИТ ЧУДЕСА Проснувшаяся в этой тяжело больной женщине Любовь к Жизни, к Богу сотворила чудо - уничтожила болезнь. В Учении много строк посвящено Любви и её могучей силе. "Когда мы преисполнены любовью, разве существуют препятствия? Сама земная любовь уже творит чудеса". (Мир Огненный ч.1, 637) "...Любите, любите, любите. Любовью достигнете все. Любовью достигнете то, чего не достичь никакими упражнениями и медитациями. Любовь - это живой огонь жизни. Если бы понимали, что можно свершить этой силой, любили бы яро, любили бы пламенно, любили бы действенно и победно. Недаром назвали любовь победительницей огненной". (ГАЙ 1964, 314)
Индиец Джадав Пайенг в одиночку вырастил 550 гектаров леса В подростковом возрасте индиец Джадав Пайенг начал сажать в землю недалеко от своей родины, индийского штата Ассам, семена различных деревьев. Вскоре после этого он переехал в дикую местность на постоянное жительство и посвятил свою жизнь выращиванию этого леса. Лес широко разросся и в настоящее время занимает территорию порядка 550-ти гектаров. Пайенг рассказывает, что однажды, будучи подростком, увидел на песчаной отмели после наводнения множество мёртвых змей. Он понял, что змеи умерли из-за того, что им попросту было негде жить — не было никаких деревьев, которые могли бы дать им убежище и защиту от жары. Люди убеждали его, что на таких отмелях не может ничего расти, так что вместо леса ему лучше начать выращивать ценный бамбук. Но Пайенг не отказался от своей цели. Он даже переселял в свои молодые леса муравьёв, чтобы воссоздать естественный баланс экосистемы. Сейчас его лес служит домом для птиц, оленей, носорогов, тигров и слонов. Интересно, что индийские власти не подозревали о существовании нового лесного массива вплоть до 2008-го года. //http://facte.ru/indiec-dzhadav//
Удивительная история! Надо же, что может сделать даже один человек с горящим сердцем! Спасибо, Наташа!